Un roman bine scris, profesionist, Luminita, mon amour reuseste in citeva luni performanta de a repune, in termeni updatati, desigur, o problema pe care o credeam defintiv ingropata: aceea a distinctiei (de ordin etic, pina la urma) dintre biografie si literatura. Si o chestionare subiacenta a definitiei primite de-a gata a <>: care sint limitele literarului, din moment ce stim, de la Genette incoace, ca fictiunea nu e un criteriu suficent al literaritatii unui text? Ce sens mai are, insa, gestul de a autoriza fictiunea sa fie pliciul seducator al adevarului, din moment ce pudoarea, moralitatea, tabuurile sint termeni deconstruiti si clasati? Dar in Luminita, mon amour avem o autofictiune bine facuta, ca la carte: decupajul subiectiv, travestiul nominal optional, uneori destul de transparent, ironia construita si umorul cu accente cinice, insertia unor e-mail-uri care sa dea veridicitate povestii, naratiunea frinta de anamneze etc.